Déjà vu

Hoy he vuelto a tener once años,
y he mirado tras la rendija de la habitación
he visto adultos correr,
me he encerrado,
otra vez,
entre mis libros,
he abierto mi caja de recuerdos
y la he hecho pedazos sin entender.

He dejado que resuelvan todo,
porque no resuelvo nada,
porque a mis once años no sé que hacer,
porque no conozco el miedo,
y porque igual no entiendo.

Hoy he vuelto a tener once años,
y al mirar hacia fuera,
me he encontrado desesperada.

Léeme.

Quiero,
en un raro idioma,

quiero,
en una inútil respuesta,

quiero,
en gritos de existencia,

quiero,
en horas sin ausencia,

quiero,
en notas sin cadencia,

quiero,
en versos sin poemas,

quiero,
en momentos de tristeza,

en apuro y a conciencia.

Quiero.

Pain.

Ayer pensé,
en la simpleza de tu partida,
en el recuerdo de mi huida,
en un dolor que no termina.

Dejé entre abierto,
en el muro de mis recuerdos,
el sabor de tu silencio,
el aroma de un lamento,

de vacío y de tormento.

Bonito.

Hoy quise escribir bonito,

y no me salió una palabra,

me salieron muchos versos,

enredados en tu alma,

no pude recoger,

letra a letra tu figura,

pero tomé entre mis manos,

las líneas de tu cintura,

Desdibuje la esperanza,

para guardarla en mi bolsillo,

te la presto unos instantes,

si sonríes un ratito.